Увы, нимф нет, остались бляdи,
В обед и ужин макароны,
И музы нас не посещают –
И вправе брезговать, пожалуй.
Нас в шею гонят отовсюду,
Не пустят на банкет в посольство,
От наших вязаных жилетов
Кондратий хватит Лагерфельда.
В загуле вечно сука-кошка
И норовит загадить книги,
Постель, ботинки, недра шкафа,
Ее тошнит на табуретку...
Какие музы, друг мой Постум,
Когда в триклинии разруха,
Вода холодная из крана,
Какой там, к черту, лупанарий!
В такую жизнь, в тоску такую
Бляdей – и тех не дозовешься.
Я трус, а то бы взрезал вены
И кровью написал все это.
|
0 
