бутыль моей комнаты наполнена маслом света,
что ярче собранных воедино огней Москвы.
кровью рябиновых ягод залиты всех дворов сны –
она смешалась так густо с молоком первого снега.
старая вишня у дома разрезает ветвями воздух;
в него вонзается нож сотен тысяч голосов,
очередные полёты остаются в нём лишь полосой –
бутыль, едва усмехнувшись, примет непринуждённую позу.
26.11.2015 |
3 
