ты мчался домой сквозь тоску придорожных пейзажей,
и серым было так долго твоей души полотно.
в тебе догорела, не вспыхнув, надежда, оставив лишь сажу.
ты шёл по бесцветному городу. ты с ним подружился давно.
ты проводил вечера за гитарно-пластмассовым инди,
ты пытался сложить из кубиков-слов стихи.
изъеденные годами тома ты считал кладезем истины,
что отыскать ты пытался, но так и не смог найти.
твой взгляд, словно бур, просверливал мира изнанку,
как горняк, отбивал ты пустую породу людей.
как экспресс, оставляя в ночи за собой полустанки,
ты бежал, оставляя пустыми столько прожитых дней.
твой мир был теснее твоей одряхлевшей однушки,
он был под замком, себя ты держал взаперти.
как феодал, защищая свой замок, палил ты из пушек,
в тех, кто пытался, разрушив ворота, войти.
внезапно ноябрьским днём полотно было раскрашено чаем,
что приносила художница, которую не замечал.
ты перестал озираться на куда-то летящие стаи
людей, ни одним из которых твой замок не взят.
ты мчался домой сквозь тоску чёрно-белых пейзажей,
к той, что раскрасила вычурно твоё полотно.
отныне душа – пейзаж, нарисованный чаем,
на фоне бесцветного города, с которым расстался давно.
19.08.2014 |
1 
