Время не имеет ни вертикали, ни параллели...
только горизонталь,
что впрочем, уже не мало.
Когда мы исчезнем, о нас прозвучит - мол,
плавали, знали.
пили и ели, терпеть не могли мистраль,
и, вроде бы, что-то взрывали.
Немногозвучное "жаль" на, то ли бы рыке-крике,
на языке новой титульной, что по образу и подобью,
умчится в убитое нами небо.
А что-то останется, но не речь
и не свечи, что в храме Христа,
и не парень летящий с моста,
и не девушка, ставшая просто похожей на Риту-Олю.
Самое важное не останется, априори.
Рим растащили, Нью-Ё покусало море,
Вавилон Золотой,
и вообще, гипермаркет.
В свалке народов, имен, времен, горностаевых воротников,
и воронок над головами, шанс выжить - не более чем,
И всегда рандомный,
Стреляет, как правило холостое.
Но ежели Бога нет, господин Бездомный,
то и ваша судьба ничего, ну, совсем ничего не стоит.
Пусть о нас знают по старому козелу, денди, бластерах и медалях. Кассетах с ласковым маем...
По глиняным черепкам, переборкам, сваям, смешным тазобедренным,
по aqua fresh на флаге.
Вот...
И знаете что? Памятник я себе все-таки изваяю. У бронзы несколько больше шансов, чем у бумаги.
P.S. - Ищите женщину.
|
1 
