"Растворяясь в полотнах сиреневого Дали.."
А по-моему, Дали - это золото на голубом;
не имеющий смысла мир обрекает меня так думать...
Голова змеи из песка вырастает размером с дом,
ветер, полный луны, рой писем взбивает с трюма.
Пляшут чёрные с белым лица - художник пил...
Режет бритва, немолчна страстъ, облаков пельмени;
День, стекающий мыльной птицей в расплыв перил,
издыхает в раскрытой пасти седой ступени.
Уходи, обернувшись сердцем - живи стеной;
Острый Бог накромсал салат из небесной сферы.
Пеленается в Босха, строит ракету Ной,
и несётся Дали со шпагой на зов химеры...
мы - оранжевые Ван Гоги, а Бог - плечо,
куда клонят головы клоны куриной фермы...
небо вырыло ход под землю - оно причём,
когда волны вонзают в берег стальные нервы.
24.10.07.
|
1 
