Скорчилось моё лето!
Осталась лишь пара песен да сигаретный пепел.
Вдали поезд гремит устало.
Не знаю: мне лет сто, а может быть – двести.
Считать давно перестала.
В этот заспанный летний день
Ты шел с запоздалой вестью, шагал по горячим шпалам.
На окраине – дом.
В том доме – я.
Пузырек филигранный стоит у окна.
Внутри – раствор: зелено-желтое божество.
Пахнет снытью, сыростью и костром.
«Отвори, взгляни, поверь! Здесь, внутри – самый счастливый день.»
Голос за дверью до боли знаком.
Цвет твоего лица – подозрительно неземной.
Ты откуда? Пришел в мой секретный сад.
Статный и молодой, как семьдесят лет назад.
Тень свою потерял: зацепилась за куст сирени.
Я знаю, кто ты на самом деле.
«Отвори все окна в доме.
Оставь ветхий дом позади.
Выходи из затхлой комы, полуденный дрёмы.
Бессмертие – впереди.
Пойдут ангелы по земле,
едва касаясь ступнями мха.
Ты в лучшем платье, так молода,
а рядом с тобой – новый я.
Милая, спи со мной миллионы лет, не боясь греха.»
|
7 
