Когда бы не был Гоголь так талантлив,
Сидел бы дома, кушал бы свой борщ.
Но вот талант сгубил его беднягу,
Продался Гоголь клятым москалям.
Они его терзали в Петербурге,
Поили всяким импортным вином,
А он писал про хутор близ Диканьки,
И, видит бог, по родине скучал.
Вот так и я, как этот самый Гоголь,
Кручусь в Москве, как белка в колесе.
Нет, деньги есть, и подавать не надо,
Я ж просто так, от грусти вам пою… |
0 
