Сегодня мы с моим дружком Димасом вечером идём на дискотеку. А какая дискотека без выпивки? В клубе алкоголь дорогой, вот мы и решили заправиться заранее. Взяли пузырь, запивона. Расположились в роще, на мостике через речку-говнотечку. Стоим, пьём. Хоть и зима, но на улице не холодно. Падает мелкий снежок. Хорошо вокруг, умиротворённо.
- Ну чё, давай за нас короче – говорит Димон, и делает приличный глоток. – Вроде нормально так, хорошо идёт.
Передаёт мне бутылку, я тоже отхлёбываю. Какой-то парень, завидя нас на мостике, боится пройти. Мы сделали вид, что увлеклись разговором и не замечаем его. Он переминается с ноги на ногу, чего-то ждёт, но в конечном итоге быстро проскальзывает мимо нас. Вдруг подходит какой-то мужик, вроде нерусский – хач.
- Ребят, есть прикурить?
Я достаю зажигалку, зажигаю ему сигарету.
- Чё как сам? – интересуется у него Димон.
- Да вот, бритоголовые налегают.
- Да ладно – говорю я. – Чё ты, всё нормально. И среди русских уродов полно. А вообще, вот я интернационалист допустим, так что расслабься.
Но мужик всё равно чем-то напуган, оглядывается по сторонам.
- Может водки выпьешь? – сделал ему предложение Димон.
- Нет ребят спасибо, мне пора.
- Удачи – говорю я ему уже вслед.
Через некоторое время предлагаю тоже двинуть к клубу, и там где-нибудь поблизости ещё взять пивка. Димас соглашается. Минуем несколько кварталов, и вот мы на месте. Заходим уже такие пьяные в павильон на остановке, заказываем два пива, но продавщица азиатской внешности почему-то отказывается нам его продавать.
- Я не понял, э…, чё такое? – возмущается Димон.
Продавщица никак не реагирует, а только самодовольно морщится и продолжает заниматься своими делами. Я замечаю рядом сидевшего на стуле такого же нерусского охранника, и начинаю тоже возмущаться, что мол почему тут охранники нерусские, почему русских не нанимают? Она кивком делает ему знак, он резко подрывается и кулаком наносит мне удар в лицо. Я попытался увернуться, но удар всё равно пришёлся в шею. Выбегаем с Димоном из павильона, матерясь на всю улицу.
- Ладно, хрен с этим пивом – говорю я. – Обойдёмся.
В клубе полно народу. Встречаем там ещё одного своего знакомого. Сначала тусуемся на танцплощадке, а потом идём в бар. Садимся за столик, курим, базарим о том о сём. Вокруг движение вовсю – тёлки пьют дорогие коктейли, музыка долбит по ушам. Димас кажется уже совсем забыл о недавнем случае в павильоне, а я никак не могу успокоиться. Чувствую как шея затекла, с трудом ворочается.
- Чё, пойдём плясать? – говорит он мне.
- Вы идите, а я сейчас подойду… через минут десять.
Дружки мои уходят колбаситься, а я направляюсь на улицу. Решаю пойти и набить этому охраннику морду. Иду и думаю, как он вообще посмел ударить меня в моей стране, кто ему дал на это право? Подхожу к павильону, пытаюсь открыть тяжёлую железную дверь. Но уже всё закрыто, поздно.
- Э-э мля, набил называется...
С досады плюю на дверь, громко ругаюсь, и уже собираюсь уходить. Но в последний момент, убедившись что вокруг никого нет, поднимаю с земли камень и бросаю его в витрину. Раздаётся громкий звук бьющегося стекла, витрина разлетается вдребезги. Быстро убегаю. Отбежав метров сто, останавливаюсь и смотрю на павильон. Его разгромленный вид приводит меня в восторг. Я злюсь ещё больше, выкрикиваю разные угрозы в адрес обидчиков. А потом возвращаюсь в клуб, колбаситься дальше.
|
0 
