блять, Воображаемый мой.
я так устала.
я такая невыносимая и старая.
я такая пресная и ни капли уже не авантюрная.
все что я хочу от этой жизни - это лежать на кровати, есть вишню в шоколаде, пить текилу, глотать таблетки, читать книги, смотреть хорошие фильмы.
и конечно, говорить с тобой ночами.
ни о чем и обо всем.
о глупом и важном.
о смешном и печальном.
знаешь, через 30 лет (или 28?) тебе придется перевозить меня в глушь, не вытаскивая с постели.
я так устала, сама не знаю от чего. мне не хочется биться, бороться, стараться, страдать.
я старею, Воображаемый! может я и не до живу до этой глуши уже? я раньше стены разбивала, если мне надо было, а теперь я просто тупо возвращаюсь в кровать. или может это значит, что не очень-то и хотелось?
вот посмотри, я настолько стара, что ищу себе оправданий.
меня выпили по шотам и съели по ложечкам люди и обстоятельства.
ковыряли меня ложками, как десерт.
резали ножами, как бифштекс.
наматывали на вилки, как спагетти.
мною запивали соль и горечь. но я была добра, и не обжигала, а оставалась сладким послевкусием.
но какая дура я была-то...
я заебалась, я всю жизнь словно на раздаче в эмоциональном торренте стояла.
и занешь от чего противнее всего?
у меня ничего для себя не осталось. |
2 
