они жадно спрашивают о том, что между нами происходит.
а я молчу, и прячу лицо в ворот серого свитера.
я не знаю как объяснить до всего пытливым людям, что между нами не происходит ничего кроме букв на экране.
а они подливают мне напитков. прикуривают сигареты. и ждут.
ждут, что я показав глаза из складок серой верблюжьей шерсти начну им рассказывать, например, о том, что у нас любовь, но мы этого не понимаем. они вообще мечтают слушать о моих влюбленностях. о моих страстях и страданиях. редко о радостях. а если и слушают, то говорят, что я еще буду плакать.
поэтому я научилась не выражать эмоций. лишь иногда предательски дергается прорисованная правая бровь.
эти люди, они сведут меня с ума.
им нужны мои чувства, которых у меня нет.
они ожидают от меня шагов пешки, а я хожу конем. и они никогда к этому не готовы.
мне остается выпивать напитки и выкуривать сигареты. смотреть в потолок, и говорить, что я не собираюсь никого любить.
я просто хочу что бы меня слушали, а не слышали.
эти люди, они переставляют мои слова, и получают свой рассказ. что бы потом пожалеть меня, в той истории, которой я не рассказывала.
пока мои глаза закрыты дымом, я рассказываю свою жизнь текстовому редактору.
кончики моих пальцев печатают мою жизнь.
мои ноги на цыпочках проносят меня мимо этой жизни.
мне остается смотреть на нее, и фиксировать в электронный формат.
когда, допив напитки, я встану с последней сигаретой в зубах, и пойду прочь, не касаясь пола голыми пятками, они даже не повернут головы.
вот такие они, люди.
без лиц.
а мне просто пусто. |
1 
