|
|
| ПРОИЗВЕДЕНИЯ |
|
|
| Стихотворение |
20.04.2012 14:16:37 |
|
Созрели сливы в саду у костёла. Рано, но
старый пастор давно не спит, поднялся с первым
лучом. Это утро, старик, твоё Ватерлоо.
И ладони лижет псина по кличке Герда.
(Инвалиды сорока трёх войн,
безнадёжно совершеннолетние,
облепленные слепнями как сплетнями,
выходили из боя последними.)
Сливы падают.
Те что упали вчера уже гнилы.
Меж деревьев и статуй,
дурея от горячей земли,
пчёлы носятся. Старый
пастор, по саду чуть побродив,
наклонился собрать
двадцать восемь слив.
(Для двадцати восьми
ребят голодных, босых.)
А с костёла взгляды бьются в витражах.
А с костёла жадно смотрят вороны.
Видишь, старик? - словно говорят.
Бьётся раненая чайка о волны в море,
волны о землю, и о землю ливни.
Бьётся сердце, льются жил Нилы.
Пастор в дом вернётся, кагору выпьет.
Жарко. Тихо. Созрели сливы. |
 1  900
|
|
| |
|
мне нравится, по-моему, хорошее стихотворение. звукопись нравится, ход этот со скобочками.. ровно так и немного нервно, здорово.
|
| |
|
|
