*** (крылатые киты)
Как только здоровяк Атлант,
Уставший за день
Торчать с тяжёлой сизой сферой на спине,
Сдвигает небосвод за спины зданий,
Срывает с места раскалённый купол,
Заставив солнце взбалмошной кометой
Нырнуть за ним, оставив яркий след
В вечернем небе,
Тут же
С той стороны земли ему на смену
Летит изнанка мира -
Чёрный холст,
дырявый звёздами,
Настолько неказистый,
Хотя и освежающе прохладный,
Что радуются только идиоты,
И я сто тысяч лет в восторге.
Мне кажется, ты хочешь чуда,
Но не решаешься признаться.
Впрочем,
Я каждый вечер сочиняю сны
И отправляю их по почте. Там
На том конце, не разорвав конверта,
Ты оставляешь их на утро,
Завтра.
Ты, видимо, стараешься проверить,
Во мне наличие пророческого дара,
Но я не попадаю
Никогда
Догадкой в сердце.
Образы с утра
за завтраком рассыплются на скатерть,
Как тени без предметов разлетятся
Печальной глупой стаей.
Вереницей
В окно потянутся крылатые киты.
|
2 
