Хаос, хаос, который устроил Джек,
весёлый бедлам человек на шесть,
общественный от недомытых ножей
до гаек, пружин и задвижек в душе.
Хаос, хаос, который устроил Джек,
я спешу к твоим чистым, понурым руинам,
структурированным бестолковой рукой,
наподобие стеллажей и витрин,
карантин
для вещей, заражённых чумой приключений.
Мои голубые ботинки,
(ничейные. Хочешь?)
и в паре квадратов
то, что было когда-то
постельным бельём,
а стало бесстыже шатрами разврата
и бельмом на глазу у пожарной охраны;
И люстра, увенчанная тамтамом,
И нежно светящая фосфором ванна,
где стена размалёвана огненным лаком
стихами.
Сегодня - искусство без автора,
Завтра
сюда заберутся пытливые дети,
и будут гадать, протирая лысины,
как чёрный секрет в лотерейном билете,
зачем этот ребус.
Покрутят чарующий кубик Рубика,
пытаясь поймать единицы смысла
И бросят.
Конечно,
без жителей хаоса вещи - трупики,
красивые трупики для медицинских эскизов...
Да и в знании в общем-то жизни нет,
как ни копай в глубину,
как доказал знаменитый поэт
примерно два века назад
тому...
Тому, кто теперь называется Джек...
и другим.
Я сяду с прежними нами вместе,
и я буду с нами курить кальян.
А сны изваяют из дымной взвеси
круги,
чтобы построить воздушные крепости
на расстояньи простёртой руки. |
13 
