Вечер приходит, как будто его и не ждали.
Солнце, как сахар, тает в горячих окнах.
В небе - стрекозы Осипа Мандельштама,
хрупкие, словно хокку.
В них отражаются рикши, автомобили,
тонкий фарфор игрушечного вокзала,
тигры и вееры - время остановилось
прямо перед глазами.
Звонкие крылья попробуй собрать воедино
так, чтобы каждое стёклышко было понятно.
Медленно падают клочья закатного дыма.
Пахнет шёлком и мятой.
Воздух наполнен стрекозами на границе
сна и глубоких раздумий о смысле каждой:
Может быть, это мы им всего лишь снимся?
Впрочем, это не важно.
|
0 
