На каком перегоне метро померещится взгляд,
безнадёжно и холодно, в спину - по самую душу?
Нас считает по осени смерть, как считают цыплят,
заливая слезами ещё не тонувшую сушу -
чем не новый потоп? Я царапаю стену и мне
первый раз в этой жизни не пьётся и бьются бутылки,
и осколки не режут - не-резкость отныне в цене,
но в прицеле так чётка мишень у меня на затылке.
И стреляй. Нам до осени жить от звонка до звонка,
до неслышного эха в потрёпанных герценских стенах.
На каком перегоне метро молчаливым "пока"
ты опять поцелуешь мои проступившие вены,
повернувшись спиной? Как же ты непохожа на них,
институток, актрис и иных городских сумасшедших...
Мне до осени жить, мне опять пересчитывать дни,
в настоящем, которое стало бесследно прошедшим. |
0 
