Не убежать из тупиков,
которых в общем - нет.
Все убрали в карманы руки, разошлись во взгляде.
Слепые крутят зрачками.
Ты снова героиня своих тетрадей,
Кукла с длинными волосами.
В городе, где на разлив есть дешевый смех,
Вдруг, полыхая гротеском, утихнут драмы,
Оставив открытый финал, бутафорский грех.
И холодный душ на правах рекламы.
А я сочиню тебе новую жизнь на потом.
Это будет билет на сеанс рассвета.
Он останется больше, чем лоскутом,
Или пьяной исповедью поэта.
Сознанье трет, перемалывает кирпичи,
Ты истекаешь кровью, пин-апом, глянцем,
Рождая бездушный пластик чужих причин
Кукле в любви и в вечном Театре клясться.
И акушеры, как черти, вдруг входят в раж,
Делают ставки и стягивают халаты...
Ты просыпаешься. Ты все, что есть, отдашь,
Чтоб откупиться от каждой своей утраты!!
Тот же сюжет, но тысячи лет назад –
Автор припал бы к древу, и стал не нужен.
Но ты сейчас запахнешь свой домашний халат
И поцелуем привычно разбудишь мужа.
|
6 
