Сидишь себе, пишешь конспект,
ешь грибной суп из опят,
пьёшь приторный
чай.
На улице январь, грязноватый снег,
курят трое ребят
на выходе с Площади
Ильича.
Бывает, розетку вставляешь неровно,
и вот тебе мысль, как искра:
пусть ты рак или
дева,
похожая больше на овна,
жизнь твоя мелочна, как икра,
как зерно замёрзшего
посева.
И ничто – никакие там сны,
ни предсказания
и гороскопы
не оттянут её до весны,
как ты надеялся ранее,
чтобы бродить по парку
и верхушки деревьев рассматривать
чтобы.
|
0 
