|
ПРОИЗВЕДЕНИЯ |
|
Стихотворение |
01.09.2011 22:37:05 |
|
Я снова стреляю в себя.
Моё тело покрыто
алым плащом заката.
Пришли. Призывают, трубя,
и ведут в кандалах куда-то.
Навсегда.
Ты прожит, мой день,
ты был окраплён детской кровью.
Курок… Марьенгоф?
Ты дрожишь!
Мой путь пролегает туда –
за тысячу тысяч Голгоф. |
1 1110
|
|
Я снова стреляю в себя.
Рассеянно и запоздало,
И выкрик из мёртвого зала
Подскажет, что всё это зря.
В петле голова набекрень,
Не спать с февраля до июля...
Сливаются звери и люди
В какую-то чёрную тень.
Рассвету стреляю в живот.
И им исцеляюсь от пули..
Все свечи в России задули,
Есенин весной оживёт.
|
Я снова стреляю в себя,
Не думая с жизнью проститься -
Уверенный самоубийца.
Курок нажимаю любя.
Я снова стреляю в упор,
В ничтожного мне человечка.
Но тут возвещает осечка,
Что я не убит до сих пор.
Картины простреленных лбов
Поэтов всегда вдохновляли.
И часто в рулетку играли
Есенин и Мариенгоф.
Один из них позже на шее
Себе намотает петлю.
А я пистолеты люблю
И пулю пустить поскорее.
|
Я снова стреляю в себя И зал рукоплещет мне стоя. Наверно, я что-то да стою, Раз зал принимает любя. Назавтра я буду травиться. А в зале - старушка с платком Град слез промокнет уголком И мне все воздастся сторицей. А в среду я брошусь под поезд. Без криков и лишних истерик. И будет пустынно в партере… Вот жизни печальная повесть.
мож я че не так уловил? простите)
|
Я снова стреляю в себя иголкою с ниткою вдетой. Не плачь обо мне, Кастанеда! Во всем заморочку любя, пришьюсь я к любимому сну в удушливой заверти клиник. Не Мариенгоф я, не циник, не вою в ночи на луну - я лишь из реальности выпал, смотрю на нее издалЯ, бредя посреди СуздалЯ... И заново делаю выбор.
:)
|
я снова стреляю в себя - как в воду - не факт, что попала. Секунду назад здесь стояла - дрожа, отражаясь, любя. И - нет. И поди скажи - где? Всё прочее - только в прогнозах, в тире, в поэтических позах, но только не в этой воде. Здесь дождь отменяет рассвет, и поезд плетётся на север, за окнами - ливер и клевер, и с нами всё то, чего нет. Конвоя нет кроме лесов, но это страшнее, быть может. И эхо твой выстрел разложит на тысячу голосов.
|
Я снова стреляю в себя - и выберу не холостые. Я истины знаю простые. Чем старше, тем проще... Заря всплывает неспешно-привычно, бензиновым пузырем. Конечно, когда-то умрём, но так не хотелось бы летом! Наш путь пролегает туда - к Голгофам через Коктебейли, мы тащимся, как Емели - на печке, в плацкарте, пешком. Но верно и неуклонно. Закончилось лето. Сентябрь. Я выберу не холостые и снова стреляю в себя.
|
я снова стреляю в себя - ты будешь мудрее и старше, своих одноклассников даже, и даже взрослее меня. Мой день перепрОжит не зря, но снова толкает к наклонной, и досочка кажется тонкой, а я всё иду по наклонной, такой неожиданно тонкой, и воздух не входит по глотке, а рядом всё нету тебя. Мелькает устало заря, и мчат поезда с перегаром, в плацкартах мы прём за загаром, на южные кем-то моря.
Нас мамы родИли не зря, но мы даже это проели на хвойных брегах Коктыбеля, в песках на которые сели холодные капли дождя.
А, знаешь, я ждал сентября и снова дождался метели...
|
|
1
02.09.2011 16:03:51
|
Ваще четенько…парняге поправочку надо сделать…чего он никаг себя укокать то не может…
Ваще правильно, судя по тому что там кравища детская, ему моск и осталось тока вышибить…
Это ода чикатиле видимо…магете, можите…бадлер нервно ффтыкает…
Ааще так можна
Из берданки жахнул смачно,
Оторвал себе ногу…
Тащит чето меня жестко,
Я исчо не то магу
|
|
|
2
11.09.2011 21:22:56
|
это просто масштабный парафраз для формулы "бороться с самим собой". плоско - думать, что речь о суициде
|
|
|
|
|
|