| Когда я проснулся, мир вокруг меня умирал. Серость за оном, рожденная не облаками, а болезнью самого света, врывалась в комнату через потрескавшееся стекло и изорванную занавеску. Поднявшись я посмотрел на свою постель, пружины прорывали матрас и вырастали убогой щетиной. Комната переживала свою смерть. Подойдя к окну я убедился, что мир решил умереть. Цвета, выветрившись из деревьев и неба, осыпали потрескавшуюся землю другим снегом. Вздохнув я пошел на кухню, воды не было. Еда высохла и рассыпалась. М-да. Придется умирать на голодный желудок. Для проверки я вернулся в комнату. Книги потеряли все знаки. И что теперь делать? Пойти гулять? Но улицы были ненамного веселее комнаты. Самоубийство, неплохая идея. Стекла уже рассыпались, и я просто вышел. Ничего особенного. Вот я уже лежу, тонкий и красный, мясной блинчик. Теперь осталось надеяться, что смерть еще жива. Старая шлюха. |
